La bosse des vagues (02)

Depuis seize jours monsieur Caracol — elle avec moi & moi avec elle, précise-t-il — se douche entre trois parois carreautées en diagonale d’épinard et de rose très pâle, foule sans vouloir y poser le pied nu un revêtement de coco trop odorant pour lui, côtoie un ample ficus (à l’occasion le coudoie), dort dans une chambre contenant à profusion de la poussière et des romans de science-fiction en édition de poche — les seconds, à très peu près, comme guangués ou quasi par la première —, chie quand c’en est l’heure devant un cliché de Kim Jong-il ainsi qu’un fanion du Cœur Sacré de Jésus, contemple depuis le cosy-corner une façon de parchemin orné d’une plume naïve qu’il suppose, pressent, décrète sud-américain, grosso modo divisé en trois bandeaux horizontaux dont le médian figure des fauves qu’on n’identifie pas et diversement beiges, bleus ou rouges et que deux villageois à chapeau vaste assaillent car ils agressent un âne, qui levant un bâton, une lance, un pieu, du bois, qui le fer d’une épée ou d’un sabre (quelque chose quoi qu’il en soit qui luit dans l’esprit de monsieur Caracol) — l’une des bêtes lui croquant l’antérieur, un âne abricot que le Sud-américain qu’on présume a peint renversé, saumon et renversé, l’œil en amande, chaviré parmi beaucoup de tiges à feuilles alternes et sous un ciel tout saoul, dirait-on, de grands oiseaux bariolés ; au bout de trois jours il a tourné face contre mur un calendrier Hara-Kiri, ni elle ni lui n’éprouvant d’inclination pour le cul champignonneux de septembre : la joie de monsieur Caracol tient déjà dans ce dépaysement. Réveillé tôt un matin il se penche à la fenêtre. Théorie de petits toits à tuiles romaines, de l’ocre & du beurre frais, saint-frusquin de maçonneries lourdes, balourdes, pataudes, de courts pans de mur mal équarris et mal droits, le linge en quantité suspendu aux balcons ; trois pigeons agités froissent leurs ailes. Monsieur Caracol se croit un instant pour ce qu’il en sait surtout par les images en Italie, se rallonge contre elle, qu’il enlace par le dos, resommeillant, satisfait qu’à coup sûr, à quelques jours de décamper ses vacances enfin lui soient une évidence.

[photo © Jacques Henri Lartigue]