19.01.13
• me frappe à l’approche du Pays basque (J* qui presque en est m’en annonce l’abord) la profusion de volets — nul ne manquant aux foisons de fenêtres & peints en brun tous, tabac, sang sombre qui sur les façades à tout coup saillent : on me sert, me livre en petit bois le Pays, en bois menu, on m’exhibe expose on met à ma table un Euskal Herria lamellé / ajouré / margotins marron ; bûchettes sang de bœuf ——— lointaine façon de moucharabieh
• Saint-Jean : rien encore, trop neuf & trop profusément pétri, copieux pour en sucer quelque chose, J* par surcroît tous les quelques mètres évoquant un cinéma, un commerce, une position qui s’y trouvait, n’y sied plus (J* pétrie par son Saint-Jean, très embesognée de m’en faire aimer tous les âges, de m’en malaxer basquement la cervelle), en sorte qu’à la ville qui déjà me méduse car neuve, m’hébète cause qu’inouïe, cause que bœuf — son beau ramas, sa masse, son monceau, son entièreté jetés à ma figure —, se superpose l’autre, le vieux Saint-Jean de J*, qu’en songe au fond, qu’au final je peine moins à distinguer qu’icelle car il est dans J*, dans J* tout, et que dans J* je suis aussi, que du moins souvent j’aspire toute à m’y trouver aussi
[• je casse une branche de lunette ; net : net à telle enseigne que dans le coin de l’œil bouriate un peu de J* je lis la crainte — non pas malepeur mais de l’appréhension — que l’embûche me jette dans de ces fureurs qu’elle redoute & à quoi cependant j’ai promis dès longtemps de renoncer — à preuve que je n’éclate pas, ne me monte pas : pas même un peu]
• nous nous couchons le soir au son de dehors la tempête (j’ai vu, avant de la quitter, par la fenêtre de la cuisine déjà plongée dans le noir des branches, follement s’agiter aux troncs (aux fûts nus) du boulevard — et pensant un peu — peu, car elle n’a quasi pour l’heure pas de réalité, à la mer grondant, à la mer battant, exaspérée dans sa poche (car cependant j’ai aperçu la baie, que J* plus tôt m’a fait un temps longer) — la mer —— qui se hisse sur soi, lève sa pâte et l’affale ——— je sais qu’une bête là-bas va se brassant plein son sac, une bête épaissit, épaissit puis se résout continûment dans sa bourse — il me suffit de le savoir sans la voir ni l’entendre pour savoir idem que je ne suis plus à Paris)
[photo : Danièle Momont]
• me frappe à l’approche du Pays basque (J* qui presque en est m’en annonce l’abord) la profusion de volets — nul ne manquant aux foisons de fenêtres & peints en brun tous, tabac, sang sombre qui sur les façades à tout coup saillent : on me sert, me livre en petit bois le Pays, en bois menu, on m’exhibe expose on met à ma table un Euskal Herria lamellé / ajouré / margotins marron ; bûchettes sang de bœuf ——— lointaine façon de moucharabieh
• Saint-Jean : rien encore, trop neuf & trop profusément pétri, copieux pour en sucer quelque chose, J* par surcroît tous les quelques mètres évoquant un cinéma, un commerce, une position qui s’y trouvait, n’y sied plus (J* pétrie par son Saint-Jean, très embesognée de m’en faire aimer tous les âges, de m’en malaxer basquement la cervelle), en sorte qu’à la ville qui déjà me méduse car neuve, m’hébète cause qu’inouïe, cause que bœuf — son beau ramas, sa masse, son monceau, son entièreté jetés à ma figure —, se superpose l’autre, le vieux Saint-Jean de J*, qu’en songe au fond, qu’au final je peine moins à distinguer qu’icelle car il est dans J*, dans J* tout, et que dans J* je suis aussi, que du moins souvent j’aspire toute à m’y trouver aussi
[• je casse une branche de lunette ; net : net à telle enseigne que dans le coin de l’œil bouriate un peu de J* je lis la crainte — non pas malepeur mais de l’appréhension — que l’embûche me jette dans de ces fureurs qu’elle redoute & à quoi cependant j’ai promis dès longtemps de renoncer — à preuve que je n’éclate pas, ne me monte pas : pas même un peu]
• nous nous couchons le soir au son de dehors la tempête (j’ai vu, avant de la quitter, par la fenêtre de la cuisine déjà plongée dans le noir des branches, follement s’agiter aux troncs (aux fûts nus) du boulevard — et pensant un peu — peu, car elle n’a quasi pour l’heure pas de réalité, à la mer grondant, à la mer battant, exaspérée dans sa poche (car cependant j’ai aperçu la baie, que J* plus tôt m’a fait un temps longer) — la mer —— qui se hisse sur soi, lève sa pâte et l’affale ——— je sais qu’une bête là-bas va se brassant plein son sac, une bête épaissit, épaissit puis se résout continûment dans sa bourse — il me suffit de le savoir sans la voir ni l’entendre pour savoir idem que je ne suis plus à Paris)
[photo : Danièle Momont]
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